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青气线，蜿蜒如笔锋，悬停三息，倏然散作星点，落进我袖中。 我未伸手去接。那不是灵气，是“余韵”，是共工残魂消散前，最后一丝未尽的执念被松脂萤粉温润化开后，反哺天地的“正气回响”。 它落进袖中，便沉入心口，与我胸膛里那团始终不熄、微光如豆却从未摇曳过的灵火轻轻一触——嗡。 不是震颤，是共鸣。 就像远古某座山巅初燃的第一簇篝火，忽然听见了千里外另一堆将熄的灰烬里，尚存的一粒火星，在风中轻轻应了一声。 我低头，看见自己掌心浮起一道极细的纹路，似篆非篆，似画非画，只三笔：一横如地，一撇如刃，一捺如禾穗垂首。 不是我刻的。是它自己长出来的。 我抬眼，望向百步外那片被晨露浸得发亮的赭红泥地——仓颉正跪坐在那...